Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?
Tout est détruit, et la Mort même Se voit contrainte de mourir.
Il ne faut pas mentir, Rien n'est si mort qu'un mort.
On entre, on crie Et c'est la vie ! On crie, on sort Et c'est la mort.
Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.
La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].
Une couche de ronces vaut bien des tapis pour un mort.
Je ne conçois pas de littérature sans éthique.
Chacun de mes actes est une destruction.
Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?
Je n'ai jamais aimé une femme qu'autant qu'elle me paraissait un miracle.
Chacun de mes actes est une destruction.
Le corps est un des noms de l'âme, et non pas le plus indécent.
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