Songez à la perplexité d'un homme hors du temps et de l'espace, qui a perdu sa montre, et sa règle de mesure, et son diapason. Je crois, Monsieur, que c'est bien cet état qui constitue la mort.

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

Il est des morts vaincus qu'il faut précipiter encore un coup du haut des tours en pierre.

Ô mort le seul baiser aux bouches taciturnes !

La mort n'est rien. Ce qui importe, c'est l'injustice.

L'envie honore les morts pour insulter les vivants.

Plus fait douceur que violence.

Rien n'est si dangereux qu'un ignorant ami ; Mieux vaudrait un sage ennemi.

La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et, je pense, Quelque diable aussi me poussant, Je tondis de ce pré la largeur de ma langue.

[…] entre nos ennemis Les plus à craindre sont souvent les plus petits.

Plutôt souffrir que mourir, C'est la devise des hommes.

[…] on nous ruine en fêtes ; L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le curé De quelque nouveau saint charge toujours son prône.