Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

L'envie honore les morts pour insulter les vivants.

L'homme libre ne pense à rien moins qu'à la mort, et sa sagesse est une méditation, non de la mort, mais de la vie.

Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.

Si je suis malheureux à ce point, il y a un port assuré, la mort… Aussi rien n'est difficile dans la vie. Quand tu le veux, tu sors, et tu n'es plus gêné par la fumée.

À une vie toute de songe La mort ne peut faire mal.

Comme on serait content si l'on avait un Dieu !

Trois copains qui s'avancent sur une ligne n'ont besoin de personne, ni de la nature, ni des dieux.

Je ne puis pas oublier la misère de ce temps, Ô siècle pareil à ceux qui campèrent sous les tentes ! […] Peu à peu notre destin nous ruisselle sur le dos.

Monde à la triste figure, Tout barbote dans l'ordure. L'excuse est que rien ne dure.

Je ne puis pas oublier la misère de ce temps, Ô siècle pareil à ceux qui campèrent sous les tentes ! […] Peu à peu notre destin nous ruisselle sur le dos.

La notion de Justice est irrésistible. Une goutte suffit.