La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].

Les morts ne sont pas morts, c'est assez clair puisque nous vivons.

L'oubli me paraît une mort.

Pour tuer quelqu'un, [le mariage] est quand même moins sûr que la mort.

Chaque mot écrit est une victoire contre la mort.

[…] La fin de l'espoir est le commencement de la mort.

Nous sommes tant sur terre, tant Qui n'avons pas besoin de guerre Pour nous enivrer de vertu.

Les vocations de délateur abondent dans l'espèce humaine.

Monde à la triste figure, Tout barbote dans l'ordure. L'excuse est que rien ne dure.

Trois copains qui s'avancent sur une ligne n'ont besoin de personne, ni de la nature, ni des dieux.

La vie d'un homme, la liberté d'un homme ont si peu d'importance dès qu'elles cessent d'être des valeurs infinies.

Dégustée toute seule, sans aucun ajoutis, sans une cuillerée de ceci ou de cela, la vie est souvent comme l'eau de beaucoup de rivières, elle sent la vase.