Ah ! jusqu'à ce que la nature soit bien bonne, Moi je veux vivre monotone.
Ô mers, ô volières de ma Mémoire !
L'Homme, ce fou rêveur d'un piètre mondicule, Quand on y pense bien, est par trop ridicule.
Les dieux s'en vont ; plus que des hures ; Ah ! ça devient tous les jours pis.
Ah ! que la Vie est quotidienne… Et, du plus vrai qu'on se souvienne, Comme on fut piètre et sans génie…
Mon corps, ô ma sœur, a bien mal à sa belle âme […].
Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.
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