Le monde a commencé sans l'homme, et il s'achèvera sans lui.

Dieu n'est qu'un mot rêvé pour expliquer le monde.

Il y a eu des vols d'oiseaux, des courants d'air, des migraines qui ont décidé du sort du monde.

Abîmes, abîmes, abîmes. C'est là le monde.

La conscience n'est dans le chaos du monde qu'une petite lumière, précieuse mais fragile.

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

L'homme, quoi qu'on dise, est le maître de son destin. De ce qu'on lui a donné, il peut toujours faire quelque chose.

L'homme essaie de justifier le Dieu auquel il croit.

C'est l'accident qui fait l'artiste.

L'homme ne peut agir que parce qu'il peut ignorer. Mais il ne voudrait agir qu'en connaissance de cause — funeste ambition.

Écrire, c'est mettre en ordre ses obsessions.

Toujours et partout existe une ascension.