Combien le train du monde me semble lassant, insipide, banal et stérile !

Monde à la triste figure, Tout barbote dans l'ordure. L'excuse est que rien ne dure.

Tant de mains pour transformer ce monde, et si peu de regards pour le contempler !

L'homme connaît le monde non point par ce qu'il y dérobe mais par ce qu'il y ajoute.

Tout s'anéantit, tout périt, tout passe ; il n'y a que le monde qui reste. Il n'y a que le temps qui dure.

Nous construisons le monde Qui nous le rendra bien.

Calme bloc ici-bas chu d'un désastre obscur […].

Jouir comme la foule du mythe inclus dans toute banalité, quel repos […].

Le devoir est de vaincre, et un inéluctable despotisme participe du génie.

[…] Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement, au contraire.

Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.

Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.