Le monde n'est qu'une branloire pérenne*. […] La constance même n'est autre chose qu'un branle** plus languissant.

Le monde est ennuyé de moy, Et moy pareillement de lui.

Le monde a commencé sans l'homme, et il s'achèvera sans lui.

Ce grand monde […] c'est le miroir où il nous faut regarder pour nous connaître de bon biais.

Le monde est mon pays, Tous les humains sont mes frères.

Le monde est la maison du fort.

Vas-y, mais passe outre.

Quand les gens intelligents se piquent de ne pas comprendre, il est constant qu'ils y réussissent mieux que les sots.

Nous entrons dans une époque où le libéralisme va devenir la plus suspecte et la plus impraticable des vertus.

J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.

Ne peut rien pour le bonheur d'autrui celui qui ne sait être heureux lui-même.

Avec qui l'homme se consolerait-il d'une déchéance, sinon avec ce qui l'a déchu ?