Le monde n'est qu'une branloire pérenne*. […] La constance même n'est autre chose qu'un branle** plus languissant.
C'est une vaine ambition que de tâcher de ressembler à tout le monde, puisque tout le monde est composé de chacun et que chacun ne ressemble à personne.
Les larmes du monde sont immuables. Pour chacun qui se met à pleurer, quelque part un autre s'arrête. Il en va de même du rire.
Le monde est ma prison Si je suis loin de ce que j'aime.
Le monde a commencé sans l'homme, et il s'achèvera sans lui.
Le monde est la maison du fort.
Chez nos femmes qui sont revenues du monde, c'est-à-dire dont le monde est revenu […].
Je suivrai le bon parti jusqu'au feu, mais exclusivement si je puis.
Les deux voies naturelles pour entrer au cabinet des Dieux et y prévoir le cours des destinées sont la fureur* et le sommeil.
Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.
Je ne peins pas l'être. Je peins le passage.
Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.
Nous n'avons aucune communication à l'être, parce que toute humaine nature est toujours au milieu entre le naître et le mourir.
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