Père, ô Sagesse profonde Et noire, Vous savez bien À quoi sert le mal du monde, Mais le monde n'en sait rien.
Le monde est ma prison Si je suis loin de ce que j'aime.
Les femmes sont héroïques pour souffrir dans le monde, leur champ de bataille.
[…] Sans l'ironie, le monde serait comme une forêt sans oiseaux.
Le monde est ennuyé de moy, Et moy pareillement de lui.
Nous disons sans cesse que le monde n'est rien, et nous ne vivons que pour le monde.
Monde à la triste figure, Tout barbote dans l'ordure. L'excuse est que rien ne dure.
Ce n'est pas un travail vite fait que d'aimer.
Père, ô Sagesse profonde Et noire, Vous savez bien À quoi sert le mal du monde, Mais le monde n'en sait rien.
Connais-moi si tu peux, ô passant, connais-moi ! Je suis ce que tu crois et suis tout le contraire.
Père, ô Sagesse profonde Et noire, Vous savez bien À quoi sert le mal du monde, Mais le monde n'en sait rien.
Ce n'est pas un travail vite fait que d'aimer.
Ce n'est pas un travail vite fait que d'aimer.
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