N'espérons plus, mon âme, aux promesses du monde, Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde […].

La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.

C'est une vaine ambition que de tâcher de ressembler à tout le monde, puisque tout le monde est composé de chacun et que chacun ne ressemble à personne.

Avant l'homme, l'esprit dormait pour ainsi dire dans la nature. Il dormait, et le monde était son rêve : rêve obscur et gigantesque […].

L'homme n'est pas vieux comme le monde, il ne porte que son avenir.

Il faut une science politique nouvelle à un monde tout nouveau.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.

Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »

Je suis las des musées, cimetières des arts.