[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
Le mal est un mulet ; il est opiniâtre et stérile.
Le vieillard regardait le soleil qui se couche ; Le soleil regardait le vieillard qui se meurt.
Une guerre entre Européens est une guerre civile.
Une immense bonté tombait du firmament : C'était l'heure tranquille où les lions vont boire.
Vous êtes mon lion superbe et généreux !
Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.
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