Le moi n'est pas seulement haïssable : il n'a pas de place entre un nous et un rien.

Quelqu'un qui soit en moi plus moi-même que moi.

Mais si l'on veut les séparer, Le coudrier meurt promptement, Le chèvrefeuille mêmement. Belle amie, ainsi est de nous ; Ni vous sans moi ni moi sans vous.

Le moi est haïssable… mais il s'agit de celui des autres.

Mon sujet favori, moi-même.

De notre naissance à notre mort, nous sommes un cortège d'autres qui sont reliés par un fil ténu.

Va ! je n'ai plus besoin de ta race naïve, Cher serpent…

Je ne sais pas ce qu'est la conscience d'un sot, mais celle d'un homme d'esprit est pleine de sottises.

Tout classicisme suppose un romantisme antérieur… L'ordre suppose un certain désordre qu'il vient réduire.

L'espoir voit un défaut de la cuirasse des choses.

Le vent se lève !… Il faut tenter de vivre !

Les Optimistes écrivent mal.