[Le monde moderne] : une Atlantide submergée dans un dépotoir.

Être moderne, c'est bricoler dans l'Incurable.

La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.

Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.