Je ne puis pas oublier la misère de ce temps, Ô siècle pareil à ceux qui campèrent sous les tentes ! […] Peu à peu notre destin nous ruisselle sur le dos.

La misère me fait plus peur que la solitude, parce qu'elle est l'humiliation et l'abaissement, et que celle-ci est seulement l'ennui ou la tristesse.

Cette terre est une vallée de misères, un puits de contrariétés, une soupière de désolations et un saladier d'adversités.

L'homme voudrait être égoïste et ne peut pas. C'est le caractère le plus frappant de sa misère et la source de sa grandeur.

La route [qui mène à la misère] est plane et elle est là tout près.

Ce sont misères de grand seigneur*, misères d'un roi dépossédé.

Ô ! l'Éden immédiat des braves empirismes !

Ô femme, mammifère à chignon, ô fétiche […].

Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.

Vie ou néant ! choisir. Ah ! quelle discipline ! Que n'est-il un Éden entre ces deux usines ?

Si mon air vous dit quelque chose, Vous auriez tort de vous gêner ; Je ne la fais pas à la pose, Je suis la Femme ! on me connaît.

L'Homme, ce fou rêveur d'un piètre mondicule, Quand on y pense bien, est par trop ridicule.