Le vrai trésor de l'homme est la verte jeunesse, Le reste de nos ans ne sont que des hivers.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Un roi sans la vertu porte le sceptre en vain.

Tel fleurit aujourd'hui qui demain flétrira, Tel flétrit aujourd'hui qui demain fleurira.

Songes qui, sans tromper par une vanité, Dessous un voile obscur montrent la vérité.

Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.