Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.
Celui qui se connaît est seul maître de soi.
Sur tout parfum j'aime la Rose.
Je vous salue, Enfants de la première nuit, Heureux astres divins […].
Vous, chênes, héritiers du silence des bois, Entendez les soupirs de ma dernière voix.
On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].
La matière demeure et la forme se perd !
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