Peu de météores sur le plat pays des vieux.
Il est des morts vaincus qu'il faut précipiter encore un coup du haut des tours en pierre.
Hölderlin, l'aurore l'enivre. Il s'en va par l'autre chemin.
À force de s'aimer l'on ne se connaît plus.
Hölderlin, l'aurore l'enivre. Il s'en va par l'autre chemin.
Beauté pour nous donner des yeux semblables aux siens, sans regard.
Il faut ruiner plus creux que par notre vengeance. Nos promesses, nos témoins doivent périr.
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