Ô nuit désastreuse ! ô nuit effroyable, où retentit tout à coup, comme un éclat de tonnerre, cette étonnante nouvelle : Madame se meurt, Madame est morte !
[…] Le temps peut être en quelque sorte dans l'éternité.
En faisant des œuvres de surabondance, gardez-vous bien d'oublier celles qui sont de nécessité.
La possession des richesses a des filets invisibles où le cœur se prend insensiblement.
Madame cependant a passé* du matin au soir, ainsi que l'herbe des champs ; le matin elle fleurissait ; avec quelles grâces, vous le savez : le soir nous la vîmes séchée…
Tout est vain en nous, excepté le sincère aveu que nous faisons devant Dieu de nos vanités.
Est-ce là ce grand arbre qui portait son faîte jusqu'aux nues ? Il n'en reste plus qu'un tronc inutile. Est-ce là ce fleuve impétueux qui semblait devoir inonder toute la terre ? Je n'aperçois plus qu'un peu d'écume.
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