Les femmes mentent par le chemin des écoliers.

La vérité, comme la lumière, aveugle. Le mensonge, au contraire, est un beau crépuscule qui met chaque objet en valeur.

Comme ce serait déplaire à Dieu que de respecter la vérité que l'on s'imaginerait être le mensonge, ce serait aussi l'offenser que de ne pas respecter le mensonge que l'on croirait être la vérité.

Il peut être parfois plus honnête de mentir que de dire la vérité.

[…] Une certaine espèce de menteurs dont chaque mensonge est un enchaînement d'authentiques accès de sincérité.

On ment plus qu'il ne faut par manque de fantaisie : la vérité aussi s'invente.

Les êtres nous deviennent supportables dès que nous sommes sûrs de pouvoir les quitter.

Une œuvre sincère ne saurait être plus condamnable qu'un cri. Tout drame inventé reflète un drame qui ne s'invente pas.

Nous croyons que le monde est finalement sauvé par un petit nombre d'hommes et de femmes qui ne lui ressemblent pas.

Presque tous les hommes ressemblent à ces grands palais déserts dont le propriétaire n'habite que quelques pièces ; et il ne pénètre jamais dans les ailes condamnées.

Le romancier est, de tous les hommes, celui qui ressemble le plus à Dieu : il est le singe de Dieu.

Pour beaucoup de femmes, le plus court chemin vers la perfection, c'est la tendresse.