Je ne veux pas que la mort me vienne des hommes, ils mentent trop ! ils ne me donneraient pas l'Infini !

L'art se situe dans l'intervalle, mince comme la peau, qui sépare la vérité du mensonge.

Au-dessous de la Loire, le mensonge est une forme de la sociabilité, et comme une politesse de la race.

La vérité, comme la lumière, aveugle. Le mensonge, au contraire, est un beau crépuscule qui met chaque objet en valeur.

Le mensonge est la religion des esclaves et des patrons.

Il y a des circonstances où le mensonge est le plus saint des devoirs.

Pour les hommes, l'infidélité n'est pas l'inconstance.

La haine est toujours plus clairvoyante et plus ingénieuse que l'amitié.

Voilà bien les hommes, tous également scélérats dans leurs projets ; ce qu'ils mettent de faiblesse dans l'exécution, ils l'appellent probité.

La vraisemblance rend les mensonges sans conséquence, en ôtant le désir de les vérifier.

Le scélérat a ses vertus, comme l'honnête homme a ses faiblesses.

Le superflu finit par priver du nécessaire.