L'un des mensonges les plus fructueux, les plus intéressants qui soient, et l'un des plus faciles en outre, est celui qui consiste à faire croire à quelqu'un qui vous ment qu'on le croit.

L'art se situe dans l'intervalle, mince comme la peau, qui sépare la vérité du mensonge.

Un mensonge peut être moins mensonger qu'une vérité bien choisie.

Je me fais plus d'injure* en mentant que je n'en fais à celui à qui je mens.

Le mensonge est dangereux parce qu'il se fait prendre pour la vérité. La vérité l'est parce qu'on la prend pour la vérité.

Le mensonge tue l'amour, a-t-on dit. Eh bien, et la franchise, donc !

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Le temps s'en va, le temps s'en va, madame, Las ! le temps, non, mais nous nous en allons.

Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Les bons ouvriers le* commencent par le milieu, et savent si bien joindre le commencement au milieu, et le milieu à la fin, que de telles pièces rapportées font un corps entier et parfait.

Il y a autant de différence entre un Poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples.