Le conte de Peau-d'Âne est difficile à croire, Mais tant que dans le monde on aura des enfants, Des mères et des mères-grands, On en gardera la mémoire.

La mémoire et l'habitude sont les fourriers de la mort.

Tout le monde se plaint de sa mémoire, et personne ne se plaint de son jugement.

Savoir par cœur n'est pas savoir : c'est tenir ce qu'on a donné en garde à sa mémoire.

Il faut bonne mémoire après qu'on a menti.

Toute mémoire humaine est chargée de chagrins et de troubles.

Ah ! ce soir, j'ai le cœur mal, le cœur à la Lune.

Ah ! jusqu'à ce que la nature soit bien bonne, Moi je veux vivre monotone.

Je ne suis qu'un viveur lunaire Qui fait des ronds dans les bassins, Et cela, sans autre dessein Que devenir un légendaire.

Mon corps, ô ma sœur, a bien mal à sa belle âme […].

Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.

Ah ! tout est bien qui n'a pas de fin.