J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.
Contre de telles gens, quant à moi, je réclame. Ils ôtent à nos cœurs le principal ressort ; Ils font cesser de vivre avant que l'on soit mort.
[…] Ni la grâce, plus belle encor que la beauté.
Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.
Notre Ennemi, c'est notre Maître : Je vous le dis en bon françois.
L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »
La difficulté fut d'attacher le grelot.
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