J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.
Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.
Passe encor de bâtir : mais planter à cet âge !
Aimez, aimez, tout le reste n'est rien.
Honteux comme un renard qu'une poule aurait pris.
Je me sers d'animaux pour instruire les hommes.
La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et, je pense, Quelque diable aussi me poussant, Je tondis de ce pré la largeur de ma langue.
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