Quelque mal qu'un homme puisse penser des femmes, il n'y a pas de femme qui n'en pense encore plus mal que lui.

Il y a une infinité de choses où le moins mal est le meilleur.

Père, ô Sagesse profonde Et noire, Vous savez bien À quoi sert le mal du monde, Mais le monde n'en sait rien.

Le mal qu'on dit d'autrui ne produit que du mal.

Si on nous enlevait tout ce qui nous fait mal, que resterait-il ?

Que le mal nous façonne, il faut bien l'accepter. Mieux est de façonner le mal à notre usage, et même à notre commodité.

Là, tout n'est qu'ordre et beauté, Luxe, calme et volupté.

Sois sage, ô ma douleur, et tiens-toi plus tranquille.

J'aime les nuages… les nuages qui passent… là-bas… là-bas… les merveilleux nuages.

Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère !

Nous aurons des lits pleins d'odeurs légères, Des divans profonds comme des tombeaux […].

Je suis la plaie et le couteau ! Je suis le soufflet et la joue ! Je suis les membres et la roue, Et la victime et le bourreau.