Ainsi en est-il des reliques : tout y est si brouillé et confus, qu'on ne saurait adorer les os d'un martyr qu'on ne soit en danger d'adorer les os de quelque brigand ou larron, ou bien d'un âne, ou d'un chien, ou d'un cheval.

Dans l'histoire du monde, c'est encore l'absurde qui a le plus de martyrs.

L'homme est du bois dont on fait les bûchers.

Qu'a dit la vieille politique de vos pères ? Ne faites pas de martyrs. C'est donc qu'à un gouvernement injuste le martyr est plus nocif que le rebelle.

Bergère ô tour Eiffel le troupeau des ponts bêle ce matin.

La joie venait toujours après la peine.

Je connais gens de toutes sortes Ils n'égalent pas leurs destins.

Ah ! Dieu que la guerre est jolie Avec ses chants ses longs loisirs.

Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.

Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.