Je méprise profondément ceux qui aiment marcher en rangs sur une musique : ce ne peut être que par erreur qu'ils ont reçu un cerveau ; une moelle épinière leur suffirait amplement.

Ceux qui ne marchent que fort lentement peuvent avancer beaucoup davantage, s'ils suivent toujours le droit chemin, que ne font ceux qui courent, et qui s'en éloignent.

Marcher en soi-même est comme un châtiment : l'on ne va pas loin.

Si je marche plus droit qu'un autre, C'est que je boite des deux pieds.

Même quand elle marche on croirait qu'elle danse.

C'est une mauvaise manière de protéger les lettres que de pendre les lettrés.

Ceux qui pieusement sont morts pour la patrie Ont droit qu'à leur cercueil la foule vienne et prie.

Ce siècle avait deux ans ! Rome remplaçait Sparte, Déjà Napoléon perçait sous Bonaparte.

Arbres de la forêt, vous connaissez mon âme.

De quelque mot profond tout homme est le disciple.

[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.