La cour est comme un édifice de marbre ; je veux dire qu'elle est composée d'hommes fort durs, mais fort polis.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

La vie est faite de marbre et de boue.

Je vois le marbre des tombeaux tomber en poussière, et je ne veux pas mourir !

Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?

Le bon sens est bourgeois et n'est pas citoyen.

Mon père, ce héros au sourire si doux, […] Parcourait à cheval, le soir d'une bataille, Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.

Vous avez fait, mon Dieu, la vie et la clémence ; Et chacun de vos pas est marqué par un don. C'est à votre regard que tout amour commence, Vous écriviez : Douleur, un ange lut : Pardon.

Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques Vêtu de probité candide et de lin blanc.

Les montagnes toujours ont fait la guerre aux plaines.

La vie est une phrase interrompue.