Tout faiseur de journaux doit tribut au Malin.
Pour ceux d'entre nous qui sont chrétiens, une voix familière leur répète de l'aube au crépuscule : « Ne faites pas les malins ».
Il n'y a rien dans la vie qui vaille la peine de donner au Malin la plus petite parcelle de son âme.
Le Français, né malin, forma le vaudeville.
Ce pelé, ce galeux, d'où venait tout leur mal.
Le bonhomme disait : Ce sont là jeux de prince.
Le repos ? le repos, trésor si précieux Qu'on en faisait jadis le partage des dieux !
J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.
La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et, je pense, Quelque diable aussi me poussant, Je tondis de ce pré la largeur de ma langue.
Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.
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