On se console souvent d'être malheureux par un certain plaisir qu'on trouve à le paraître.

On n'est jamais si malheureux qu'on croit, ni si heureux qu'on avait espéré.

Un malheureux cherche l'autre.

Les malheureux qu'on accable ont si grand-peur qu'on ne les méprise, qu'ils en sont moins modestes.

Les hommes qui sont malheureux, comme ceux qui dorment mal, sont toujours fiers de ce fait.

Le malheureux, chose sacrée.

Si l'on n'est plus que mille, eh bien, j'en suis ! Si même Ils ne sont plus que cent, je brave encore Sylla ; S'il en demeure dix, je serai le dixième ; Et s'il n'en reste qu'un, je serai celui-là.

[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.

La presse a succédé au catéchisme dans le gouvernement du monde. Après le Pape, le papier.

Le monosyllabe a une étrange capacité d'immensité : mer, nuit, jour, bien, mal, mort, oui, non, Dieu, etc.

Les sciences sont des fouilles faites dans Dieu.

Hélas ! que j'en ai vu mourir, de jeunes filles.