Rien ne grise comme le vin du malheur.

C'est un malheur de n'être point aimée ; mais c'est un affront de ne l'être plus.

Ce qui pour nous fait le bonheur ou le malheur de notre vie consiste pour tout autre en un fait presque imperceptible.

[…] Un même fait porte des rameaux opposés et le malheur qu'il engendre annule le bonheur qu'il avait causé […].

Il n'y a que le malheur qui soit vieux ; il n'y a que la passion qui soit raisonnable.

On n'est pas heureux : notre bonheur, c'est le silence du malheur.

La lutte elle-même vers les sommets suffit à remplir un cœur d'homme. Il faut imaginer Sisyphe heureux.

Je me révolte, donc je suis.

Je ne connais qu'un seul devoir, et c'est celui d'aimer.

Il n'est pas de destin qui ne se surmonte par le mépris.

Se donner n'a de sens que si l'on se possède.

Ce qui vient après la mort est futile.