L'homme dissipe son angoisse en inventant ou en adaptant des malheurs imaginaires.

Les malheureux sont ingrats ; cela fait partie de leur malheur.

La pensée fuit le malheur aussi promptement, aussi irrésistiblement qu'un animal fuit la mort.

Les malheurs humains ont des teintes multiples : jamais ne se retrouve même nuance de douleur.

Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.

On devient moral dès qu'on est malheureux.

Et ne voyais-tu pas, dans mes emportements, Que mon cœur démentait ma bouche à tous moments ?

Seigneur, l'amour toujours n'attend pas la raison. N'en doutez point, il l'aime. Instruits par tant de charmes, Ses yeux sont déjà faits à l'usage des larmes.

Mais tout dort, et l'armée, et les vents, et Neptune.

Sa croupe se recourbe en replis tortueux.

Que ces vains ornements, que ces voiles me pèsent ! Quelle importune main, en formant tous ces nœuds, A pris soin sur mon front d'assembler mes cheveux ? Tout m'afflige et me nuit, et conspire à me nuire.

Seigneur, l'amour toujours n'attend pas la raison. N'en doutez point, il l'aime. Instruits par tant de charmes, Ses yeux sont déjà faits à l'usage des larmes.