On n'est pas heureux : notre bonheur, c'est le silence du malheur.

Oh ! je porte malheur à tout ce qui m'entoure !

C'est une consolation de partager le même malheur et de ne pas être seul à souffrir.

Le prétexte ordinaire de ceux qui font le malheur des autres est qu'ils veulent leur bien.

Le bonheur est proche du malheur ; oui, le bonheur est proche du malheur.

Les malheurs humains ont des teintes multiples : jamais ne se retrouve même nuance de douleur.

Ce doit être un des désastres de la mort, cette découverte des pensées secrètes de ceux qu'on a aimés.

Nous sommes beaucoup plus malheureux dans le malheur qu'heureux dans le bonheur.

Les curés sont consolés de ne pas être mariés, quand ils entendent les femmes se confesser.

Il y a des vies de femmes qui ne sont qu'une suite de larmes, et dont l'existence, en fin de compte, est une réussite.

Pourquoi, après une âme, nous avoir offert un corps ? J'aurais mieux aimé n'être qu'une âme — ou seulement un corps, mais pas les deux à la fois !

Le bonheur n'est jamais triste ou gai. Il est le bonheur.