Le prétexte ordinaire de ceux qui font le malheur des autres est qu'ils veulent leur bien.

Je n'ai jamais connu, de ma vie, aucun homme qui ne pût supporter les malheurs d'autrui comme un parfait chrétien.

Il est hors de doute que tout a été dit, écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur, à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle, mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.

Être heureux, ce n'est pas bon signe, c'est que le malheur a manqué le coche, il arrivera par le suivant.

Véritablement bon est l'homme rare qui jamais ne blâme les gens des maux qui leur arrivent.

Le bonheur et le malheur sont toujours relatifs à quelque situation antécédente dont on conserve le souvenir.

Il ne se rencontre pas plus dans la vie de l'homme deux moments de plaisir semblables, qu'il n'y a deux feuilles exactement pareilles sur un même arbre.

Les lois sont des toiles d'araignées à travers lesquelles passent les grosses mouches et où restent les petites.

La haine, comme l'amour, se nourrit des plus petites choses, tout lui va.

Il n'est pas de créature qui n'ait plus de force pour supporter le chagrin que pour résister à l'extrême félicité.

Dans ces grandes crises, le cœur se brise ou se bronze.

Un pouvoir impunément bravé touche à sa ruine.