On devient moral dès qu'on est malheureux.

On n'est pas heureux : notre bonheur, c'est le silence du malheur.

Si je suis malheureux à ce point, il y a un port assuré, la mort… Aussi rien n'est difficile dans la vie. Quand tu le veux, tu sors, et tu n'es plus gêné par la fumée.

L'on veut faire tout le bonheur, ou, si cela ne se peut ainsi, tout le malheur de ce qu'on aime.

Toutes les conditions, toutes les espèces me paraissent également malheureuses, depuis l'ange jusqu'à l'huître ; le fâcheux, c'est d'être né, et l'on peut pourtant dire de ce malheur-là que le remède est pire que le mal.

L'homme dissipe son angoisse en inventant ou en adaptant des malheurs imaginaires.

Seigneur, tant de prudence entraîne trop de soin : Je ne sais point prévoir les malheurs de si loin.

Mais sans argent l'honneur n'est qu'une maladie.

Ah ! Je l'ai trop aimé pour ne le point haïr !

Les témoins sont fort chers, et n'en a pas qui veut.

Je ne me soutiens plus ; ma force m'abandonne. Mes yeux sont éblouis du jour que je revoi, Et mes genoux tremblants se dérobent sous moi.

Que ces vains ornements, que ces voiles me pèsent ! Quelle importune main, en formant tous ces nœuds, A pris soin sur mon front d'assembler mes cheveux ? Tout m'afflige et me nuit, et conspire à me nuire.