On n'est pas heureux : notre bonheur, c'est le silence du malheur.
Le bonheur est vide, le malheur est plein.
Les âmes grandes sont toujours disposées à faire une vertu d'un malheur.
Toutes les conditions, toutes les espèces me paraissent également malheureuses, depuis l'ange jusqu'à l'huître ; le fâcheux, c'est d'être né, et l'on peut pourtant dire de ce malheur-là que le remède est pire que le mal.
Le bonheur est proche du malheur ; oui, le bonheur est proche du malheur.
Les malheurs humains ont des teintes multiples : jamais ne se retrouve même nuance de douleur.
L'homme est malheureux parce qu'il ne sait pas qu'il est heureux.
Appelons la femme un bel animal sans fourrure dont la peau est très recherchée.
Les bourgeois, ce sont les autres.
Avoir un style exact, précis, en relief, essentiel, qui réveillerait un mort.
Tolérez mon intolérance.
Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.
L'amour tue l'intelligence. Le cerveau fait sablier avec le cœur. L'un ne se remplit que pour vider l'autre.
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