La conscience est une maladie.

Imite le moins possible les hommes dans leur énigmatique maladie de faire des nœuds.

La religion est la maladie honteuse de l'humanité. La politique en est le cancer.

Presque tous les hommes meurent de leurs remèdes et non pas de leurs maladies.

Les maladies du cœur, aussi bien que celles du corps, viennent à cheval et en poste, mais elles s'en revont à pied et au petit pas.

L'esprit a, comme le corps, ses maladies épidémiques et son scorbut.

L'homme ne doute de sa liberté que parce qu'il ignore l'étendue immense du pouvoir de l'amour.

[…] Toute maladie est une confession par le corps.

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Mais le jour pleut sur le vide de tout.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].