L'esprit a, comme le corps, ses maladies épidémiques et son scorbut.

Imite le moins possible les hommes dans leur énigmatique maladie de faire des nœuds.

Presque tous les hommes meurent de leurs remèdes et non pas de leurs maladies.

La santé n'est qu'un mot, qu'il n'y aurait aucun inconvénient à rayer de notre vocabulaire. Pour ma part, je ne connais que des gens plus ou moins atteints de maladies plus ou moins nombreuses à évolution plus ou moins rapide.

La science est comme une maladie, — une maladie qui progresse en transformant le monde et en le dévorant aussi.

La conscience est une maladie.

On blesse l'amour-propre, on ne le tue pas.

Chez l'homme, c'est le papillon qui devient un ver.

Nous vivons en un temps où, Dieu merci, une condamnation à mort ne déshonore plus personne.

Il n'y a qu'une préparation à la mort : elle est d'être rassasié.

Vivent mes ennemis ! Eux du moins ne peuvent pas me trahir.

Ce qui est effrayant dans la mort de l'être cher, ce n'est pas sa mort, c'est comme on en est consolé.