Mon corps, ô ma sœur, a bien mal à sa belle âme […].
Nous n'écoutons d'instincts que ceux qui sont les nôtres, Et ne croyons le mal que quand il est venu.
Presque tous les hommes sont médiocres et superficiels pour le mal comme pour le bien.
L'art est une tentative pour intégrer le mal.
Nous ne sommes parfaits sur rien, non pas même sur le mal.
Tu perds ta peine, douleur ; si importune que tu sois, je n'avouerai jamais que tu sois un mal.
Il n'y a guère d'homme assez habile pour connaître tout le mal qu'il fait.
Dans les jardins De nos instincts Allons cueillir De quoi guérir…
Ô femme, mammifère à chignon, ô fétiche […].
Ô ! l'Éden immédiat des braves empirismes !
Je ne suis qu'un viveur lunaire Qui fait des ronds dans les bassins, Et cela, sans autre dessein Que devenir un légendaire.
L'âme, cet infini qu'ont lassé tous ses dieux […].
Ô mers, ô volières de ma Mémoire !
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