Si l'on ne fait pas le bien par goût naturel, que ce soit par désespoir ; ou du moins pour ne pas faire le mal.

Père, ô Sagesse profonde Et noire, Vous savez bien À quoi sert le mal du monde, Mais le monde n'en sait rien.

Qui chante son mal enchante.

On aime mieux dire du mal de soi-même que de n'en point parler.

Les maux réels affectent moins les hommes que l'idée qu'ils se font de leur condition.

S'il importe d'être sublime en quelque genre, c'est surtout en mal.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.