Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !
Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.
[…] C'est déjà pour nous une chose très curieuse qu'une muraille derrière laquelle il se passe quelque chose.
Si l'on n'est plus que mille, eh bien, j'en suis ! Si même Ils ne sont plus que cent, je brave encore Sylla ; S'il en demeure dix, je serai le dixième ; Et s'il n'en reste qu'un, je serai celui-là.
La modestie argente l'or.
Aujourd'hui je suis reine. Autrefois j'étais libre.
La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.
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