[…] Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement, au contraire.

Les livres que le monde appelle immoraux sont ceux qui lui montrent sa propre ignominie.

Notre vie est un livre qui s'écrit tout seul. Nous sommes des personnages de roman qui ne comprennent pas toujours bien ce que veut l'auteur.

Les livres ont leur destin.

Le livre est un grand arbre émergé des tombeaux.

Il n'existe pas de livre moral ou immoral. Un livre est bien écrit ou mal écrit, c'est tout.

De tout ce qui fut nous, presque rien n'est vivant.

Les Turcs ont passé là. Tout est ruine et deuil. Chio, l'île des vins, n'est plus qu'un sombre écueil.

Et l'on voit de la flamme aux yeux des jeunes gens, Mais, dans l'œil du vieillard, on voit de la lumière.

La moitié d'un ami, c'est la moitié d'un traître.

Abîmes, abîmes, abîmes. C'est là le monde.

Là où le prêtre manque, que le philosophe vienne. La tombe est le lieu de la philosophie. Le philosophe n'est autre que le prêtre en liberté.