[…] Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement, au contraire.
Les livres ont les mêmes ennemis que l'homme : le feu, l'humide, les bêtes, le temps ; et leur propre contenu.
Le livre est un grand arbre émergé des tombeaux.
Nathanaël, jette mon livre.
Je demande à un livre de créer en moi le besoin de ce qu'il m'apporte.
La critique n'est que l'art de jouir des livres.
Un livre vous déplaît : qui vous force à le lire ?
[…] Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement, au contraire.
[…] Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.
L'espace à soi pareil qu'il s'accroisse ou se nie […].
Jouir comme la foule du mythe inclus dans toute banalité, quel repos […].
Ô miroir ! Eau froide par l'ennui dans ton cadre gelée […].
J'aime l'horreur d'être vierge […].
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