[…] Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement, au contraire.
Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.
Nathanaël, jette mon livre.
Un livre n'est pas écrit une fois pour toutes : quand il est un vraiment grand livre, l'histoire des hommes y vient ajouter sa passion propre.
[Rousseau,] cet extravagant musicien.
Un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés.
Il est aussi facile de rêver un livre qu'il est difficile de le faire.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
[…] Tout hasard doit être banni de l'œuvre moderne et n'y peut être que feint.
Ô mort le seul baiser aux bouches taciturnes !
Là-bas, où que ce soit, nier l'indicible, qui ment.
Ô miroir ! Eau froide par l'ennui dans ton cadre gelée […].
Où fuir dans la révolte inutile et perverse ? Je suis hanté. L'Azur ! l'Azur ! l'Azur ! l'Azur !
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