Les livres pensent pour moi.

[Rousseau,] cet extravagant musicien.

Notre vie est un livre qui s'écrit tout seul. Nous sommes des personnages de roman qui ne comprennent pas toujours bien ce que veut l'auteur.

« À quoi peut servir un livre sans images ni dialogues ? » se demandait Alice.

L'archidiacre considéra quelque temps en silence le gigantesque édifice, puis étendant avec un soupir sa main vers le livre imprimé qui était ouvert sur la table et sa main droite vers Notre-Dame, et, promenant un triste regard du livre à l'église : — Hélas ! dit-il, ceci tuera cela.

Un livre vous déplaît : qui vous force à le lire ?

La nature […] continue les races et ne prévoit pas les individus […].

L'erreur est plus entêtée que la foi et n'examine pas ses croyances.

Laissons les jolies femmes aux hommes sans imagination.

On ne reçoit pas la sagesse, il faut la découvrir soi-même, après un trajet que personne ne peut faire pour nous, ne peut nous épargner.

Les jours sont peut-être égaux pour une horloge, mais pas pour un homme.

[…] Chaque classe sociale a sa pathologie.