J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.

Le bon goût en littérature est, à quelques égards, comme l'ordre sous le despotisme, il importe d'examiner à quel prix on l'achète.

Au fond, en littérature, on arrive, comme dans l'armée, à l'ancienneté ; le principal est de débuter.

Le vrai littéraire ne saurait être le vrai de la nature.

La poésie, dans une œuvre, c'est ce qui fait apparaître l'invisible.

Tout ce qui n'est pas littérature m'ennuie, et je le hais.

Nous avons une impuissance de prouver, invincible à tout le dogmatisme. Nous avons une idée de la vérité, invincible à tout le pyrrhonisme.

Quelle vanité que la peinture, qui attire l'admiration par la ressemblance des choses dont on n'admire point les originaux !

L'homme n'est ni ange ni bête, et le malheur veut que qui veut faire l'ange fait la bête.

Le silence éternel de ces espaces infinis m'effraie.

Quand on voit le style naturel, on est tout étonné et ravi, car on s'attendait de voir un auteur, et on trouve un homme. Au lieu que ceux qui ont le goût bon et qui en voyant un livre croient trouver un homme, sont tout surpris de trouver un auteur.

Que le cœur de l'homme est creux et plein d'ordure !