Notre littérature est comme une poule, elle pond sans cesse. Et les œufs se ressemblent terriblement.

Au fond, en littérature, on arrive, comme dans l'armée, à l'ancienneté ; le principal est de débuter.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.

Le bon goût en littérature est, à quelques égards, comme l'ordre sous le despotisme, il importe d'examiner à quel prix on l'achète.

Le monde peut fort bien se passer de la littérature. Mais il peut se passer de l'homme encore mieux.

Pensée fait la grandeur de l'homme.

Joie, Joie, Joie, pleurs de joie.

Quelle chimère est-ce donc que l'homme ? Quelle nouveauté, quel monstre, quel chaos, quel sujet de contradiction, quel prodige ! Juge de toutes choses, imbécile ver de terre ; dépositaire du vrai, cloaque d'incertitude et d'erreur ; gloire et rebut de l'univers.

Le silence éternel de ces espaces infinis m'effraie.

Soumission et usage de la raison, en quoi consiste le vrai christianisme.

Les hommes sont si nécessairement fous, que ce serait être fou par un autre tour de folie, de n'être pas fou.