Je suis chose légère et vole à tout sujet ; Je vais de fleur en fleur, et d'objet en objet.
Il accusait toujours les miroirs d'être faux.
Et, si de t'agréer je n'emporte le prix, J'aurai du moins l'honneur de l'avoir entrepris.
Chacun se dit ami ; mais fou qui s'y repose : Rien n'est plus commun que ce nom, Rien n'est plus rare que la chose.
Quand le moment viendra d'aller trouver les morts, J'aurai vécu sans soins, et mourrai sans remords.
À qui donner le prix ? Au cœur, si l'on m'en croit.
Quel esprit ne bat la campagne ? Qui ne fait châteaux en Espagne ?
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