Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère !
Tout livre a pour collaborateur son lecteur.
Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.
Il vous vient quelquefois un dégoût d'écrire en songeant à la quantité d'ânes par lesquels on risque d'être lu.
Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.
On n'écrit pas librement tant qu'on pense à ceux qui vous liront, on n'écrit pas bien tant qu'on ne pense pas à eux.
Le livre d'un grand homme est un compromis entre le lecteur et lui.
Mon enfant, ma sœur, Songe à la douceur D'aller là-bas vivre ensemble.
Nous aurons des lits pleins d'odeurs légères, Des divans profonds comme des tombeaux […].
Mon âme voyage sur le parfum comme l'âme des autres hommes sur la musique.
Grands bois, vous m'effrayez comme des cathédrales.
Plus on veut, mieux on veut.
Nul n'a osé plus que lui* dans le sens de l'absurde possible.
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